São cada vez mais brancos os cabelos

Que moldam os rostos tristes, enrugados,

De olhares petrificados na ausência

E as mãos, sobre o regaço abandonadas,

Hesitam entre a revolta e a clemência.

 

Lá longe, na memória perturbada,

Vão ficando os sonhos por cumprir

E, em vez de uma vida assegurada,

De um entardecer de tons rosa colorido,

Veem os seus obrigados a partir

Calando a dor de um coração ferido…

 

Não foi o que quiseram ou sonharam,

Nem pensaram assim o seu porvir…

Arrastam-se pelos dias, sem esperança,

Sem pão, sem forças, sem amor…

Não sabem o que a vida lhes reserva

Mas sofrem, em silêncio, a sua dor.

E olham os homens pequeninos

A quem prometeram, um dia, a liberdade

Sabendo que o brilho dos seus olhos

Durará apenas a inocência da idade…